Настоящее.
14 лет назад в шестом часу вечера, когда зелень становилась малиновой, в Луангпрабанге, в Лаосе, с высокого холма триумфально озирая коричневый Меконг, я вдруг заметил, как с десяток лодок по сигналу пустились наперегонки. Это была регата. А команды гребцов состояли из монахов в оранжевых тогах. И это снесло мою голову, крошка. Это могло быть только здесь и сейчас. Ещё я помню вечер на Тогеанах, я остался один на веранде бунгало и пил самогон из полиэтиленовых пакетиков, которые на остров Кадидири из Вакая завезли специально по моему заказу, и шипел прибой -- была полная луна. И не было никакой регаты. И тоже был момент, когда я понял: этому не повториться. А однажды, когда мне было 13 лет, я нашел свои фотографии, на которых мне 6 или 7, посмотрел на них -- и расплакался. Вы же, признайтесь, всегда знаете о реальности то, что она не полностью настоящая. То ли потому, что копия по большей части достоверна, то ли по другой причине вы и не протестуете: ну да, не настоящая, но говоря по совести, так ли ей это мешает? Ещё один бразильский дон Педро, мало ли их? Живём же как-то с этим. Так или иначе, реальность, не будучи настоящим, развивается по предписанному сценарию, и это давно не секрет. Автор, понятно, стоит за полупрозрачной плёнкой, прикрывающей дверной проём, – не хочет, чтобы к нему в комнату залетала пыль от нашего бесконечного бедлама, который он же нам и выдумал – устроил нам ремонт, краёв не видать. И вот тут, внимание, выясняется, что это – не вся ещё правда о реальности. Есть в реальности ещё кое-что, о чём вы хотели бы спросить Вольфсона. И я вам скажу. Помимо написанной, имеющей сценарное прошлое и будущее, имеется ни фига не написанная, абсолютная ан зих, реальность, то есть – настоящее. И это -- реальность подлинная. Шутки в сторону. Настоящее! Не фиксация прибыли при смене прошлого на будущее, а настоящее! Произнесите. Бродский там что-то писал о специфике звучания «грядущего», но настоящее звучит слаще всякой халвы Шираза. Настоящее. В нём шёпот и заклинание. И могучая-ежучая магическая сила. В лучшие свои моменты мне удаётся с настоящим соединиться. Я успеваю понять, что ради этого стоит жить более чем ради чего-либо ещё. Об этом стоит радеть. Больно ли с ним расставаться? Да, больно. Это ведь посильнее метафоры с уходящими за рамку окна лицами на перроне, вдоль которого проходит поезд. Просто потому что все эти лица – мои.
_________________ Мы, волки, не скулим, как шакалы, и не лаем, как собаки. Мы завываем, наводя ужас на весь лес.
|