Клуб путешественников

Когда-то, ложась спать, я представлял себя рядом с женщиной, которой говорил «ты». Ведь когда вы близки с женщиной, это местоимение имеет совсем другой смысл, чем обычное обращение. Но женщины рядом не было. Я говорил «ты» в темноту. Я обнимал пустоту, я обвивал её ногами. Близости не возникало.

Я много путешествовал, и я всегда был один. Конечно, я научился говорить сам с собой. Потому что путешествие – это такой проект строительства, было бы странно, если бы вы не видели со стороны то, что у вас получалось. Но потом я понял, что я поделился с тобой всем, чем мог. Мне совсем нечего тебе открыть.

Скажем, поедем мы с тобой куда-нибудь в Рио-де-Жанейро. Или на Сахалин. Я могу показать тебе всё это, хочешь? Мы ведь не были ни там, ни там. Или в любимую Индонезию, опять на Кей-Кечил. Или на Тобу. Но тебе не нужно, я знаю. Тот диалог, который мы постоянно ведём друг с другом, совершенно уже не нуждается в информационных поводах.

Какой к чёрту Рио? Что он может нам предложить, чем потрясти, после того, как мы с тобой прожили вместе всю эту жизнь, одну эту жизнь на двоих, и при этом нам интересней, чем когда-либо раньше?

Возможно, мне стоит замолчать и сделать вид, что тебя больше нет. Ты заплачешь и умрёшь. Зато у меня тогда есть шанс.

Другой вариант – это вывести тебя на принтер, так сказать. Сдать в печать. В набор. Этот способ очень эффективный, облегчение приходит мгновенно, я знаю.

Но всё-таки это не бусидо. Нас так с тобой не учили. Поэтому прощай.

_________________
Мы, волки, не скулим, как шакалы, и не лаем, как собаки. Мы завываем, наводя ужас на весь лес.